La colpa

Devo espiare questo rimpianto che si appiccica alle gambe. Oltre la linea grigio metallo delle nuvole si apre una luce dipinta. Lucidamente guardo in faccia l'inaccettabile: siamo destinati a una serie limitata di fatti e persone, e ancor meno di opzioni. Fredda, inalo a fondo la nausea di tutte le solitudini male assortite che avvelena le mie ore, mi intorbida i pensieri, appesantisce i passi. Non voglio sorridere, non voglio concedermi a questa obliqua ironia. Le ore si assottigliano.
Vivo fiera e composta, gelosa della mia nuda solitudine. Reprimo questo desiderio arido - non di sanarla, non sono folle a tal punto. Ma di procurarmi un facile sollievo intrecciando i miei incubi a visioni della stessa natura. Intendo bruciare questo squallido sentimentalismo che grida al mondo di capirmi contro la mia volontà. Avverto forze simili e opposte in altre menti. La curiosità mi stringe d'assedio, mi offro al tormento della sete eterna mentre procedo lenta, immersa in questa colpa lunare. Quel che é accaduto accadrà ancora e ancora. Ho questo dono che condanna. So tramutare in pietra le immagini che intendo preservare dal fastidio di essermi state concesse dal caso. La confessione non é degna di essere definita pensiero. E' ora di fingere altri doni.