Neon

Diamo ascolto a queste campane sbeccate
oltraggiosi declivi di speranze
essere calipso non potrà essere un vanto
Seni rotondi e bocche taglienti premono accatastati sui boccioli d'uva
brina di talco all'Autogrill
universi deboli attraversano il megatron
Seduti, signori, assistete allo sbarco del lunario
attributi impassibili di lucide apocalissi al neon

Mr. Download

Dieci foglie gialle, plastica di cracker, evoluzioni di un gabbiano in città, Courbet e Bacon:
Mr Download registra ogni cosa, srotola mega riempiendo tera
Pigiando croste di paint e paragrafi molli si azzuppa di colostro impassibile e mattonelle beluga
Le sagome inerti di Assenza tirano cordate barthesiane di maniaci da scaffale e luminose bave da scrivere
Mr Download updating - max streaming
Quasi stappo un poligono irregolare lungo i tasti scattanti gommi gommi di una texas instrument ancora vigorosa
Sorridenti declinazioni d'invidia prossima allo spurgo
Col layout di salvataggio e seguendo i feed si arriva sul fondo della scatola ormai piatta dove siede al trono il biscotto con le stelle
Ingozziamoci di freschezze postmoderne, filosofiamo, ratti della rete
Mr Download attivi il proiettore sbeffeggiando finalmente il dio il diavolo e la mosca:
mi piego a lui baluginando speranze crostacee in risacche inerti di petrolio
bagnando le bianche dita di brandy lucido in anfore
Coerenza coerenza! Légami! 

Undici storie

La storia della finestra bianca chiusa sulla pioggia
la storia di tutto questo niente, di scoppi tristi, di voci inscatolate
la storia della donna che respirava le notti fredde di luna
la storia di un momento limpido in due occhi calmi finito contro il bordo accartocciato di una foglia
la storia del cavallo che scuoteva il collo nella nebbia e sbatteva gli zoccoli nel fango
la storia della bambina che gridò al volo di una farfalla bianca
la storia dello scarafaggio perduto al motel nel deserto di una notte americana
la storia del diario legato stretto in un sacchetto tra i rifiuti
la storia del ragazzo del maneggio che sfregava il sesso alle bambine aiutandole a salire sul pony
la storia del maestro strano che insegnava il gioco degli scacchi ai suoi strani alunni
la storia del calzolaio che seguiva le scarpe delle donne nelle strade buie.

La presa

Sembra che abbia mollato la presa
ma è chiaro: non c'è mai stata alcuna presa
si, un muoversi caotico di passi su più punti di un globo terraqueo
Non c'è dubbio: la poesia scivola sul vetro di questa luce bianca
e perchè scrivere alcunchè poi, che sia di vetro o carta
Non che ci sia un senso chissà che qualcuno legga o se magari un certo dire va fino a incontrare qualche neurone sparso
forse dovrei aspettare mi dico
trattenere le gocce per poi colmare un lago, o un mare...
ma non passa un attimo e già rido di me stessa
Se una ragione c'è per farlo - forzare o liberare un brandello di linguaggio - è per cercare di entrare dentro il tempo
solo l'uomo cerca di farlo
di confrontarsi con questo strano oggetto che fugge dalla mente e da solo domina
la natura e chi sa, oppure no, di starne fuori

Ali o non ali

Non so se sia più commovente chi indossa ali finte per dimenticare il lerciume dell'asfalto, 

o chi tenta disperatamente di sporcarsi usando le proprie come suole di scarpe.

Auguri

Adesso dunque dobbiamo pensare a cosa prepare per cena, per pranzo, cosa bere, cosa regalare. Dobbiamo decidere cosa augurarci e cosa augurare. Adesso é festa e dobbiamo stare bene. Adesso non facciamoci prendere dalle malinconie e dai rancori. Apriamo le finestre e liberiamo i pensieri errabondi nella primavera romana in confusione al bivio tra un solstizio e un'eclissi. Adesso guardiamoci i telemediagiornali con l'attenzione giusta per capire cosa dicono e soprattutto cosa non dicono e di quello che dicono come lo dicono. Questo mi fa riflettere sulle persone di cui a volte mi sono circondata, quelle delle quali ho avuto la sola accortezza di accertarmi che tradissero tutte le mie principali aspettative.  Adesso stiamo attenti a non andare fuori tema. Adesso l'unica cosa di cui mi voglio accertare é che questo vino non sappia di tappo. Che questa ragazza di dodici anni venuta a guardare la rappresentazione di una bambina di sei perché è la sorella della sua compagna di banco attraversi la strada concentrata e fili dritta a casa. E che una volta a casa la sua compagna di banco le passi tutti i compiti che lei di sicuro non ha trascritto correttamente. Adesso vediamo cosa possiamo dirci seduti intorno alla tavola che possa risultare di qualche minimo reale interesse di uno per l'altro. Vediamo come possiamo disegnare uno schizzo della infinitesima parte dell'ombra deformata di chi siamo. Marchiando a fuoco chi e cosa guardiamo, tocchiamo. Ecco. Adesso viviamo, con la giusta rabbia.

Umana

La sensazione di cannella uccide
scava voragini tra i verbi
così tante volte ho preso le distanze dall'inganno del mio riverbero
dovrei quindi sfrondare l'oracolo?
soltanto attraverso i poeti posso scolpirmi nuove facce?

Questi atomi di vernice, di strada, d'aria, questa fibbia sintetica, una carta segnata di inchiostro nero, il cavo plastico di un auricolare, ora non riesco a fissarli
e sono infissabile - questa coscienza non mi salva
la luce scura di pioggia mi cola dagli occhi
Ciò che da qui sfugge non é tempo né memoria
spezza lo sguardo in visioni alternate come spazio in movimento
l'intermittenza dà la misura di ciò che osserviamo dalla pellicola d'uovo del presente

non puoi ricordare ciò che non sai
così io non so se c'eri

Stacco le deboli scuse dal foglio del sonno
lo schermo di vetro allaga il sentiero in pendenza del ricordo
levigato e serio
senza voce, tremendo
lontano sotto la pelle cruda

Testimone

E' appena un pò ossessionante questo viaggio dal diario a un racconto della stessa mente. Navighi tra dettagli sprofondati acrobaticamente in mezzo alle pagine.
Scenografie piatte vorticate attraverso le sue vene - un travaglio nervoso.
Sono una levatrice sinaptica, un angelo del trapasso, e non posso chiedermi niente.
Fluisco nell'alveo del parto mentale trasfigurata e fangosa come un testimone inodore sconvolto dal passaggio in una palude visionaria.
Arriverò all'espulsione miracolosamente in vita, purificata e deificata.
Pronta a riflettere il mondo in una nuvola spettrale.

Death valley

I rivoli del deserto asciugavano sale lucente in bocca
eravamo attaccati alla fornace di un silenzio assorbente
mi ricordo bene pipistrelli enormi e uno scarafaggio americano
rimasi un'intera notte a tenermi le ginocchia al centro del letto
trattenevo il fiato con la luce accesa
la moquette sembrava piena di squarci arancioni
i miei occhi saettavano tondi e neri come quelli dei corvi
pensai questo é un buon posto per morire e aver paura

Semi

Chi eri? Non ti ricordo
Quell'acquerugiola bassa di ostinazioni acide
non ha lasciato traccia
Cosa dicevi? Ti stomacavi di genialità
il vino passito color caramello brillava nel sole
non ero lì e volevo fumare
intanto il cervello staccava i suoi semi
sono qui: li ho conservati

Fumo

Ecco i propositi affollati e puri
distinti dallo spirito gracile e nevrotico
dalle volute grigie di una falsa sigaretta
volti di morti attribuiti ai vivi
sollevano polvere dalle ceneri del latte

Dietro lo specchio

Prendiamoci il nostro ridicolo tempo
per studiare, decidere
tutto ciò che chiediamo ci cancella le labbra
non sappiamo leggere la bussola
non sappiamo privarcene
la fiamma dei candelabri ci arrossa le guance
Scendiamo dal letto degli sguardi beffardi
afferriamo i capelli sudati con le dita stanche
come potremo guardarci se non stilliamo sangue
Siamo nidi di uccelli a caccia di navi

Acqua nell'alba

In lei aleggia così disperato il desiderio di sperdersi
di annullarsi "come acqua nell'alba"
recidere o fondersi
espiare l'esilio e la colpa di esistere
di non essere nuvola
Attraversando l'acqua evoca il suicidio postumo alla Woolf
eterna, sola, immatura, capricciosa, estranea come una stella
lontana e avvolta nella spirale mistica dell'Io
senza eco, senza mondo, senza padre, figlia dei figli
condannata al silenzio, annullata dall'assenza di diritto al cosmo-non-Io
ultima dea romantica
troppo complessa per il grasso puzzo delle cose


Appunti sul saggio di Joyce Carol Oates, I capolavori di Sylvia Plath (Oscar Mondadori).

Gli altri

Sapete cosa voglio dire
Non spegnete la porta sbiadita
Non tacete i baratri del silenzio
Non strappate le sete lacere
Non scivolate sul greto del lago
Non suturate il corpo turgido

Anno nuovo

Solo il grido giovane può indossare l'orgoglioso diritto di parlare con dolcezza al mondo e non contro
Fermate la mia voce decrepita
Che strappino le gole infiammate mille urla rabbiose crivellate a intervalli precisi chioccolando la giusta poesia dalle grondaie
Che non arrivi mai ad ascoltare dalla mia bocca il suono di sciroppo d'acero e tacchino al forno corrotto e vile
piegata nella smorfia di una spiritualità terrorizzata di ritorno

You better turn around

Non saranno mai (più) le manovre ben note e sempre più a carte scoperte del potere a saperci soprendere quanto la turpitudine di chi prova ammirazione per lo sfregio, e persevera nel non volersi sottrarre alla desertificazione a patto di avere davanti a sé eternamente la prospettiva del possesso di un nuovo tipo di schermo. Per ammirare in alta definizione l'annichilimento della propria innocenza.

Eternal life is now on my trail
Got my red glitter coffin man, just need one last nail
While all these ugly gentlemen play out their foolish games
There's a flaming red horizon that screams our names

And as your fantasies are broken in two
Did you really think this bloody road would pave the way for you
You better turn around and blow your kiss hello to life eternal
Angel

Racist everyman, what have you done
Man, you've made a killer of your unborn son
Crown my fear your king at the point of a gun
All I want to do is love everyone

And as your fantasies are broken in two
Did you really think this bloody road would pave the way for you
You better turn around and blow your kiss hello to life eternal

There's no time for hatred, only questions
What is love, where is happiness, what is life, where is peace
When will i find the strength to bring me release

Tell me where is the love in what your prophet has said
Man, it sounds to me just like a prison for the walking dead
And i've get a message for you and your twisted hell
You better turn around and blow your kiss goodbye to life eternal
Angel 

(Jeff Buckley, Eternal Life) 

So dark

Oscurità discriminante
nessun segno evidente sul corpo
lievissime impercezioni
sassi come ali bianche

Orizzonte

Avvolti nel vuoto, intrisi di parole
Ebbri di suoni,  segni, forme
senza volto sprofondiamo nelle cavità discordi del linguaggio

Definirne i tratti per averne uno
Estremo confine di terre arcane
regno fetale, mistero lunare
rotta di spume primordiali verso la caduta

punto-desiderio
da non raggiungere

La rete

La rete dell'essere resta sempre un pò al di sopra, o al di sotto
delle cose che accadono.

Intenzione

Allora accade di trovarsi storditi e divisi dalla frenesia di dare una forma a ciò in cui si ha voglia di perdersi e disgregarsi prima di essere riusciti a farlo.
Così tutto resta sospeso in una bolla di potenzialità,  di energia inespressa a rotolare qui in un corridoio qualunque del globo, e a sbattere contro spigoli qualunque di un palazzo qualunque fino a perdere tutta la sua spinta nell'indifferenza della stessa intenzione.
Tempeste elettriche imbrigliate dalla rete di sterminato piacere dell'altrui poesia.
E pensiero. Disperatamente in bilico tra prosaiche mire e la squisitezza di un abbandono.