Sapete cosa voglio dire
Non spegnete la porta sbiadita
Non tacete i baratri del silenzio
Non strappate le sete lacere
Non scivolate sul greto del lago
Non suturate il corpo turgido
13/12/10
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
skip to main |
skip to sidebar
"Sono solitaria come l'erba. Che cos'è che mi manca? Lo troverò mai, questo qualcosa che non so?"
(Sylvia Plath)
Stato di costante semiveglia
"Sono solitaria come l'erba. Che cos'è che mi manca? Lo troverò mai, questo qualcosa che non so?"
(Sylvia Plath)
Etichette
Un post a caso
Luoghi di interesse
Sul comodino
- Don De Lillo, Rumore Bianco
Vorrei leggere
- Stephen Burn, David Foster Wallace’s Infinite Jest, a reader’s guide
- Peter Brooks, Trame
- Giorgio Manganelli, La letteratura come menzogna
- John Barth, L'opera galleggiante
- John Barth, La vita è un'altra storia
- Marguerite Duras, La vita materiale
- Virginia Woolf, Sulla malattia
- David Foster Wallace, Il re pallido
- Roberto Bolano, I detective selvaggi
- Roberto Bolano, La pista di ghiaccio
- Natsuo Kirino, Le quattro casalinge di Tokyo
- Don DeLillo, Underworld
- Edward Carey, Observatory Mansions
- H.de Balzac, Splendore e miserie delle cortigiane
- Anaïs Nin, I Diari
- Jean Thibaudeau, Ouverture
Ultimi commenti
Archivio
Nessun commento:
Posta un commento